¿Qué hacemos aquí?

Cada quince días, sin pautas ni temática, colgaremos una texto o una ilustración. Pau escribe, Berto dibuja. A partir de la ilustración se escribe un texto, y la siguiente quincena, a partir de un texto se dibuja una ilustración. Y así hasta que el cuerpo aguante.

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miércoles, 27 de mayo de 2009

Licantropia Púrpura



Él viene de la fábrica. Pertenece al lumpen proletariat. Aunque des de que está en esta ciudad se ha tirado a la bohemia. Fuma opio y escribe y dibuja y visiones. El otro es un dandy, un burgués, high middle-class. Un pintor mantenido que la única vez que ha estado en una fábrica fue por un happening que hacía una chica que se la ponía bien. Le gusta sobretodo pintar la letargia que caracteriza a su clase. Ahora que ya estamos situados ¿De qué creeis que hablan? ¿Qué se dicen ahí tan panchos? Si os sirve de algo el otro está bebiendo vodka porque últimamente lee mucho a los rusos. Tolstoieskis y demás mamarrachos. Con cariño y ternura y humildad y besos en los pies para los grandes e híperpublicados maestros ¿Os vais encaminando? Él está esperando un carajillo de ron. Todavía no se han encendido ningún cigarro.


Posibles temas de conversación


  1. Hablan de arte. Él explica que tiene un problema con sus visiones. Le desbordan. Son tan grandes que la única posibilidad es sumerger sus manos y su cuerpo en las pinturas y pintar con toda la fuerza de su piel. Dice que se despierta con el Sol entre lienzos empapados y que a veces ha temido por si el rojo esparcido por el estudio era su propia sangre. En parte sí que lo era, dice el otro. Últimamente, dice el otro, me pasa que sólo puedo ser excesivamente sutil, sutil hasta la extenuación. No puedo más que indicar con pocas líneas una posible lectura de un pequeño fragmento de la vida de mis semejantes. De lo que se deduce que: apuntar o explotar es una cuestión de clase.

  2. Hablan de música. Él hace un repaso a la cultura popular y trae a presencia una historia de una bruja que aprovecha su casita en el bosque para recibir a sus amantes. En sus amantes se incluyen niños, niñas, ranas, sapos, mujeres, viejas, hombres, muertos, etc. La canción termina diciendo: ay quien tuviera una casita en el bosque, qué feliz sería. El otro habla de una sinfonía de piano que le recuerda a una aguja picando en la tapa de un pozo. De lo que se deduce que: pop es lumpen, minimal es burgués.

  3. No hablan de nada.








Pregunta: ¿y Tolstoievsky?

Respuesta: en la mesita del burgués.


miércoles, 13 de mayo de 2009

La sirenita

Hay un lago en medio de un bosque donde vive un leñador con una barba y una camisa de cuadros rojos y un hacha y una pipa que se sonríe mientras descansa de su trabajo y mira la naturaleza que lo ha visto crecer y cuando termina con la leña se tira al lago y da unos bailecitos en el fondo con una sirena que hace años que le hace pajas o mamadas porque la naturaleza no la ha dotado con una vagina. El reino de las sirenas es enorme y es azul y hay sirenas gordas y sirenas anoréxicas y sirenas que toman crack y sirenas trans que se hacen instalar unas piernas pero nunca llegan a saber utilizarlas del todo bien y se les suelen torcer y desviar terminando casi siempre en sillas de ruedas. También hay sirenas que sólo se hacen instalar un chocho pero es raro entrar en un agujero sin unas piernas a tu espalda. Hoy he hablado con la madame del club de sirenitas Pescadito Caliente. Me ha dicho que le han encontrado un cáncer en la espina de la cola y que le queda poco tiempo. La señora Mari Carmen fuma ducados y lleva muchos años de servicio a la comunidad. Ella es de las puristas del negocio, las que trabajan sólo con sirenas puras, las que siempre han creído que nada puede superar una buena paja de sirena.

viernes, 8 de mayo de 2009

asesinato




Y llega el escritor. Cuando vi el dibujo lo primero que pensé fue: esta tía está operada. Nadie tiene esas tetazas sin haberse puesto tres quilos de silicona en cada pecho. Además tan redondas. Parecen dos pelotas de balonmano. Dan ganas de cogerlas y lanzarlas contra una portería. Agujerear la red con los músculos de mi brazo de acero. Demostrar mi capacidad atlética desperdiciada como tantos otros desperdicios.


Y entonces llega un vecino ¿Hola? ¿Hay alguien? Me ha parecido oir algo, se dice a si mismo, que es como hablar con su espejo. Sin más preámbulos el vecino se interna en la zona gris donde está tirada la chica. Joder!! Esta tía está muerta!! Todo esto es sangre o ketchup! Pero vaya delanteras. Redondez en estado puro. Tengo que llamar a la policía. Antes tengo tiempo para unos toqueteos... pero igual dejo mis huellas en sus senos y luego me acusan a mí... mmm... El vecino no se resiste a la hipnosis de los círculos concéntricos y antes de llamar se da un homenaje.


Y entonces llega el detective ¿Qué ha pasado aquí? le dicen sus pensamientos. Joder, estas tetas están operadas seguro. A ver que dice el informe... Puta y pornstar. Mala combinación en tiempos convulsos. Vaya tetas. Son el trabajo de un verdadero artesano. Con la excusa de que soy policía puedo aprovechar y tocarlas un poco. Mmmm... qué tacto tan extraño. Claramente ellas han provocado todo esto. Ellas son las culpables. Mmmm... Bueno, bueno, a ver si encuentro alguna pista.


Y entonces llega el necrofílico. Cuando el cadáver está encima de la mesa del forense. Me voy a poner las botas con estos dos balones, se dice a si mismo. Hoy es mi día de suerte.