¿Qué hacemos aquí?

Cada quince días, sin pautas ni temática, colgaremos una texto o una ilustración. Pau escribe, Berto dibuja. A partir de la ilustración se escribe un texto, y la siguiente quincena, a partir de un texto se dibuja una ilustración. Y así hasta que el cuerpo aguante.

*haz click en la imagen para verla ampliada, o descargar para verla mejor*

martes, 15 de diciembre de 2009

Ganador del concurso: trrrrrrrrr... Oriol Juvé Navarro!

Después de mucho pensar hemos decidido otorgar el premio a este magnífico relato. Por el ritmo, por los juegos de palabras, y porqué joder: está muy bien escrito y a la manera que nos gusta. Además el texto habla de este blog des del conocimiento de un lector asiduo. El que dibuja quiere aplastarme la cabeza y aprovechar la excusa de que está triste por mi muerte para que el tal Oriol se una a él en lo que ahora dice que es "su blog". Si tu sólo te metiste en esto para caerme bien, dice. Y yo que voy a decir, si lo único que se me da bien es escribir.

Gracias a todos los que habeis participado y a todos aquellos que os pasais por aquí. Gracias de nuevo y que os jodan.

Tot bufant espelmes en pastissos de xocolata i mermelada.


¡Felicidades! Sopla… ¡Sopla!

¡Sopla! Con el hambre del lobo, con las agallas del cerdito… Más listo que el hambre.

Descorcha, ¡Que brindamos! Que pluma y lápiz se siguen encontrando, confundiendo el agua con la sal, desatando un mar de sutilezas.

A tientas prueban a saltar sin red… Para luego meter mano a una maraña de palabras… Para luego sacarle voz a dibujos que ya hablan. Lápiz y pluma… Que nunca saben dónde pueden terminar, o empezar…

Sopla… ¡Sopla! Pero, ¡Para! Pide un deseo antes, tío… Pero no lo cuentes, ¡No lo digas! Que no se cumple…

Como somos… Soplamos para celebrar que cumplimos, y luego… callamos esperando cumplir. Soplar para poder callar, callar para poder soplar… Y en medio, cumplimientos y cumpleaños… que confusión más confusa… un pez que se muerde la cola… un dibujo que se muerde el texto… palabras que se muerden la ilustración…

A menudo demasiada confusión te confunde, y un tipo confundido nunca será caracol… Porque los caracoles no se sienten confundidos… Tal vez a veces parezca que sufran, dintre la cassola, con tu hambre de lobo soplando y animando al fuego… Pero nunca parecerán confundidos… Seguramente porque nunca llegaran a estarlo.

¿Caracol confundido? Dios no les añadió esa particularidad tan natural (véase el típico mono confundido, avestruz confundida u ornitorrinco confundido)… les reservó otras penas ahora crueles de apuntar, aunque, y valga la redundancia (que valga, por favor) ya indirectamente apuntadas. Así de cabrones somos con los caracoles, no solo nos los comemos…

Así que a la confusión, paciencia… Y a la espera, paciencia mezclada con (des)apasionada presión.

Y es que no tratamos con caracoles… No señores, no. Tratamos con tipos que se pierden y confunden por el ocio y demás quehaceres. Tipos que de vez en cuando olvidan ilustrar, divagar, confundirnos a todos de manera terriblemente divertida.

Y de oca a oca y tiro porque me toca… y de dado a dado y tiro porque me ha tocado… y de puente a puente y tiro porque me sube la corriente… Y así hasta llegar al año…

Y que la partida juegue tanto tiempo como ocas, y dados, y puentes, y trapecistas, futbolistas, cárceles, astronautas, peces, pozos, posadas, muertes y personajes middle-class… disponga el tablero.

Prenden velas, gira el mundo… Un año más, un año menos, que alegrarse de habernos conocido.

Sopla… ¡Sopla!


lunes, 7 de diciembre de 2009

Ultima semana

Recordatorio!
El próximo día 15 de diciembre de 2009 termina el plazo para entregar vuestros textos/ilustraciones!Esta es la camiseta que podéis ganar! solo queda una semana, GO GO GO!

jueves, 26 de noviembre de 2009

Bases del concurso

Hola a todos firinatas! Antes de nada disculpad por las molestias. Y ya que estamos también por los repetidos retrasos ¿Pero qué sería de nosotros sin esos malditos retrasos? ¿Qué sería de este blog si cada entrada saliera cuando decimos que tiene que salir? ¿Qué sería de los lectores que siguen nuestra impuntualidad? Os lo voy a decir: para empezar tendríamos un agradable aumento de entradas, con el consecuente agradable aumento de visitas, junto al consecuente (y menos agradable) aumento de trabajo. Así que por ahora seguiremos en nuestra línea. Vagos y con los pies sucios, riñéndonos el uno al otro para sacar las entradas a (des)tiempo. Gracias por leernos.

Aquí van las bases del concurso:

Buscamos a un/a buen/a escritor/a y un/a buen/a dibujante que se quieran ganar una camiseta con el dibujo de la cabecera. Declaramos abierto el envío de textos y dibujos con la temática de: aniversario. Las obras se enviarán a la siguiente dirección: elescribeyodibujo@gmail.com

Por si no ha quedado claro que somos unos vagos, el concurso se prolongará durante dos semanas. La semana que viene publicaremos el texto y el dibujo que más nos haya gustado. Y la siguiente otros dos. Después dependerá de vosotros, oh lectores, decidir los ganadores. Vamos/as amigos/as! Mandad vuestros/as textos/as y dibujos/as, los esperamos/mas impacientes.

domingo, 22 de noviembre de 2009

Aniversario!

Bueno, señores, señoritas y animales varios
Ya llevamos 1 añito en la red!!! y mas de 6000 personas han pasado a vernos!!!
En motivo de este gran acontecimiento vamos a preparar un concurso para que vosotros, el alma del blog, podáis participar y ganar un regalo de El escribe yo dibujo!
Dentro de poco pondremos las normas del concurso y las fechas de entrega
Muchas gracias por llegar delante de la pantalla y en el basto mundo de Internet acordaros algún día de que aqui hay dos majaretas escribiendo y ilustrando para vosotros.

Gracias

martes, 3 de noviembre de 2009

Critica a la Sociedad


Abro el OpenOffice. Llevo dos días de retraso. El dibujante me llama enfadado. Tío!! Esto tenía que salir cada puto martes!! Estamos a jueves!!! Dice que va a hablar con el editor y que va a buscar a otro escritor. Le digo entre sueños que no se enfade. Que la cosa no es tan grave. Que una crítica a la sociedad se hace antes de que el mundo acabe. Pues manos a la obra cabrón perezoso. Cuelga. Me levanto de la cama. Me rasco los cojones. Me como una legaña. Hace tanto que no escribo que tengo pereza dactilar. El perro araña. Me lío un cigarro. Tengo que dejarlo. Le doy caña. Bebo agua. Dios mío. No hago nada con mi vida. A ver. Este dibujo es más raro que un marcador analógico ¿Esto son obispos? Si están más pasados que un trago de leche agria. Hoy lo que se lleva es criticar la corrupción. La clase política. La ultraderecha que sube como el Titanic. Las prisas. Las farmacéuticas. La comida basura. Los transgénicos. El cáncer. El individualismo. El desencanto. La apatía. La melancolía de tiempos mejores y pasados caducados lacerados demacrados arrastrados pateados cabreados mareados macerados hacendados trucados en los que siempre sale 6. De hecho esto se podría hacer como una lista. Es decir que. Me cago en:


  1. Las avispas.

  2. La corroboración de burros de orejas marrones compradas en tiendas de disfraces.

  3. Las pecas que no se dan al trolero.

  4. Las becas que no se conceden al obrero.
  5. La fase neolítica (ham)burguesa.

  6. La ultramecha titánica.

  7. Las risas.

  8. Los excrementos con medicamentos deleuzianos.

  9. La comida.

  10. La basura.

  11. Los transgenéricos.

  12. El pánzer-zeta.

  13. El pica-pica.

  14. El menguadismo del encanto y de los cantos que liberan a los pájaros del nido, al chinero de la china, y al suegro del lápiz con sus minas.

  15. Aturdido. Por el partido. Que jamás será jugado.

  16. La patía.

  17. La patría.

  18. La tapía.

  19. Los hechos.

  20. Los pechos.

  21. Los derechos en barbecho.

  22. Los pijos con pintas de alternativos forrados hasta las cejas que van de buen rollito al Apolo y a lugares cool con bicis guais y se juntan en sitios como si fueran callejeros undergrounds cuando mamá tiene el fajo y la sonrisa en la repisa.

  23. Los carajos.
  24. Los tíos majos.
  25. Estos.

  26. Aquellos.

  27. Los de más allá.

  28. Los que podrían.

  29. Los que lo sabían (no pude hacer nada... tenía miedo... blablabla hierro. Sois peor que oir a mamá follarse al perro)

  30. Los que lo hacen.

  31. Los que lo deshacen.

  32. Los que lo desfacen.

  33. Los que lo desfasen.

  34. Los que son como.

  35. Las unas.

  36. Las uñas. Y Pezuñas. Carruñas estruñas potruñas.

  37. Las listas.

  38. Las eses.

  39. Los decires.

  40. Los pensares.

  41. Los qués y los comos y los cuandos y los porqués.

  42. Los meses.

  43. Los yoquesés.
  44. Los treces.
  45. Las reses marcadas a fuego lento con llama azul gas ciudad.


Y a callarse todos hijos de puta. Que quien calla otorga. El cetro. A los putos animales. Apoltronados. Que hacen lo que quieren con el resto del ganado.


Y si alguien tiene alguna duda, el verdadero underground será juzgado:


(Dice el juez): Cadena perpetua por perro rabioso que no muerde nada más que su “fucking” cola pulgosa!








Todo esto se podría resumir en un enunciado como: entrada hipernarrativa que se puede ampliar infinitamente porque la crítica "fellas", nunca puede acabar con un punto final

lunes, 26 de octubre de 2009

Acciones y reflexiones


1. Archivo generador de situaciones

Hay un faro. Hay también un cometa largo como un libro de Joyce. El viejo Joyce escribía tantas palabras que los teclados sacaban humo de sopa de letras. No sé qué cara tenía. Pero supongo que era calvo y con barba. Abro el archivo de fotografías. Joyce tiene mucho pelo, y un bigote. Y todas esas estrellas que están en nuestras cabezas. Hablo del dibujo, por supuesto. Todas las estrellas del dibujo. Que están en nuestras cabezas. Y encima de ellas también, ya me entendéis.


No seamos solipsistas.


2. Archivo generador de ideas:


A=tor/a: Quved, Frcco de (1*$|-1*45)

Título: A Ap% siiend· a Dafn# [S=neto] [Memoria digital]

levantóse las faldas.

en el banco,


por si te gusta.

Astucia Dueña Estrella, ,

sírvete.


detrás aparece,

un pájaro en un nido.


los caminos,

en el infierno:

,

,

y gozar,

si la quieres,


3. Archivo generador de acciones y reflexiones:


Está en un restaurante. No le puedo ver la cara pero tiene bigote. Alguien está con él. Un vestido rojo, el sol contra una ventana, el marrón de su traje. Os ponéis en situación? Entonces ocurre. Puedo ver a través de sus ojos. Algo anda mal. Hay algo raro en la expresión de esta chica. Y un hombre sin rostro le observa des del fondo del local. Se me acelera el pulso. Muy bien pequeña, finge que nada te estoy diciendo y sigue riendo, dice él. Aunque sé lo que habéis tramado, estoy tranquilo y relajado. Si las cosas se tuercen , usaré eso que está apoyado en tu conejito. Sé que todo lo que diga puede ser utilizado y que tengo derecho. Voy a usar ese derecho ¿El comodín del público? Eso mismo preciosa. Es un tipo bastante listo para ser tan guapo, piensa ella y le hace una señal al camarero. El camarero trae el teléfono. El hombre del fondo se levanta. No puedo ver su cara. Descuelga. Y ahora les toca a ustedes ¿qué está pasando aquí?

I. La chica se la ha jugado. Íban a cerrar un trato sobre contrabando de bebidas alcohólicas durante la ley seca y ella ha traído a la pasma.

II. La chica le intenta poner en contacto con algún tipo de resistencia política a un régimen autoritario y el tipo del fondo trabaja para la policía social, léase política.

    III. Es un trato sobre tráfico de armas para vender a los barrios pobres de Londres. El del fondo trabaja en Scotland Yard. La chica le ha vendido y lleva un micro.

    IV. Es un escritor de la primera mitad del siglo XX y ha accedido a que esta chica le hiciera una entrevista. El hombre del fondo es un cazador de talentos que puede saltar en el tiempo, y ha venido para traerle al siglo XXI. Ella es su portal posible. A veces los sujetos-portales se enamoran del cazador que viene de otro siglo. Para él no son más que objetos. Pero esta no parece el típico “recipiente” ¿Por qué haces esto? le digo a la chica. Porque quiero saber, sr. Joyce, lo que usted es capaz de hacer con una cámara digital.


jueves, 22 de octubre de 2009

Volvemos volvemos VOLVEMOS!!

Después de mucho tiempo separados, decidimos celebrar nuestro reencuentro. Después de encontrarnos tan idiotas como siempre, nos pegamos un verano encandilados por las uñas de cocodrilo. Después de unos arañazos, decidimos viajar. Después de viajar nos dio pereza ponernos a trabajar. Después de la pereza, vino la vaguería. Después vino todo eso que ya sabéis: el hastío, el: ponte a hacer algo coño! y tantas, tantísimas otras cosas, que alargaron el verano y nos cubrieron de nubes otoñales. Ahora volvemos a empezar. Publicaremos los martes (cada puto martes, sin excepción). Y empezaremos con una entrada conjunta basada en nuestro viaje. El próximo martes esto se vuelve a poner en marcha. Rock'n roll. El guitarra puntea sus primeros acordes, el batería marca el bombo llenándolo todo de polvo y la cantante se sube el vestido y enseña la mata de pelo de su coño.

Y por cierto, muchas gracias a los que os pasais por aquí todavía. Vosotros hacéis de este jodido sitio algo por lo que vale la pena levantarnos de nuestros sillones de morfina y darle al lápiz o a las teclas. Lo importante es que no se nos duerman los dedos y que la policía no nos corte las manos por robar todo lo que podemos.

viernes, 14 de agosto de 2009

jueves, 16 de julio de 2009

Rápido

Tengo que escribir el post antes de que se termine el cigarro. Tengo mucha prisa. Substancialmente la prisa no es nada más que pensar que tienes que hacer algo rápido. Como construir un enorme castillo de barro con las banderas de nuestros padres y algún clip y tres o cuatro castañas y unos ojos enormes que brillan des de arriba y entonces las piernas que salen del vestido tan largas y el vestido tan corto y el castillo avanza entre tierras dakotianas haciendo: un, dos, un dos, un dos, jip, jop, jip, jop, jip, jop. Aleeeeejop! y el castillo da un salto. Se apoltrona delante un mar, lo contempla, disfruta de un bonito momento, chas! abre la lata de producto interior, consume unas anchoas al tuntún, se mancha la cara con una gota de aceite, lo lame con la lengua, se desapoltrona y del magrib a barcelona no sucede nada más que lo que siempre ha sucedido. Unos van y otros vienen, unos piensan en castillos de largas piernas y otros intentan salvar el foso nadando entre los cocodrilos. Julajop! un poco de denuncia por aquí. Carchajof! un poco de surrealismo por allá. Removemos y tachááán!! una montaña que es una isla que tiene en la punta del nabo metafórico unas ruinas de un castillo al que ya nadie quiere subir.

martes, 30 de junio de 2009

infinito?



Infinito es mirar el pasado y querer cambiarlo.
Infinito, claro, es Leopardi.
Infinito es masturbarse durante horas y terminar con la polla roja y rebentada, con heridas en la piel y el semen diluído.
Infinito es cogerte y follar contigo ya sin fuerzas - Para, no puedes más. - ¿Qué dices? Por tí, baby, llegaré hasta el infinito.
Infinito es rajarme el capullo con una cuchilla, verter mi sangre en las cuencas llenas de tus ojos, y mirar el pasado que, hasta el infinito, ya nunca cambiará.

miércoles, 10 de junio de 2009

Apuntes para una Enciclopedia de la felicidad

Mañana tengo que colgar un texto en elescribeyodibujo. Ahora me acabo de acordar. Estoy abriendo el ordenador en la biblioteca. Pensando en lo que tengo que hacer. Con las gafas grandes puestas y el pelo desabrochado. Supernenas está delante mío y subraya cosas en fotocopias. El mundo gira y me arden los labios de los ojos. No sé de que voy a escribir. Algo divertido, alegre y optimista. Algo que se salga de lo común pero que todos entiendan. Una historia que te la lees y cuando terminas ya eres un poco mejor. O algo más grande. Ese manual que todos querríamos tener. Enciclopedia de la felicidad (imprescindible para ser feliz). Cualquier cuestión, cualquier duda que tengan, se las resuelve este magnífico ejemplar único en la faz de la Tierra. Eso voy a escribir mañana. Ahora apuntaré unas cuantas ideas para desarrollar en un tamaño aproximado de 7899 páginas. Cada idea será el tema central de un capítulo entero. Cada capítulo mil páginas, menos el último que tendrá menos porque estaré cansado.


Algunas ideas para capítulos:


1. Cruzar por un tronco una garganta con un río al fondo.

2. Crujir espigas de centeno en un balancín.

3. Esperar tontadas y chorradas.

4. Ayudar a todo perro que ladre.

5. Esparcir la mantequilla cada mañana en una larga mesa que contenga tostadas.

6. Bañarme contigo.

7. Hacer equilibrios en un mar de canicas.

8. Estrangular una vaca.


Al final unas conclusiones. Unas de tantas. Quinto levanta tira de la manta. De madrugada el quinto se pregunta si realmente existe Atlanta.


miércoles, 27 de mayo de 2009

Licantropia Púrpura



Él viene de la fábrica. Pertenece al lumpen proletariat. Aunque des de que está en esta ciudad se ha tirado a la bohemia. Fuma opio y escribe y dibuja y visiones. El otro es un dandy, un burgués, high middle-class. Un pintor mantenido que la única vez que ha estado en una fábrica fue por un happening que hacía una chica que se la ponía bien. Le gusta sobretodo pintar la letargia que caracteriza a su clase. Ahora que ya estamos situados ¿De qué creeis que hablan? ¿Qué se dicen ahí tan panchos? Si os sirve de algo el otro está bebiendo vodka porque últimamente lee mucho a los rusos. Tolstoieskis y demás mamarrachos. Con cariño y ternura y humildad y besos en los pies para los grandes e híperpublicados maestros ¿Os vais encaminando? Él está esperando un carajillo de ron. Todavía no se han encendido ningún cigarro.


Posibles temas de conversación


  1. Hablan de arte. Él explica que tiene un problema con sus visiones. Le desbordan. Son tan grandes que la única posibilidad es sumerger sus manos y su cuerpo en las pinturas y pintar con toda la fuerza de su piel. Dice que se despierta con el Sol entre lienzos empapados y que a veces ha temido por si el rojo esparcido por el estudio era su propia sangre. En parte sí que lo era, dice el otro. Últimamente, dice el otro, me pasa que sólo puedo ser excesivamente sutil, sutil hasta la extenuación. No puedo más que indicar con pocas líneas una posible lectura de un pequeño fragmento de la vida de mis semejantes. De lo que se deduce que: apuntar o explotar es una cuestión de clase.

  2. Hablan de música. Él hace un repaso a la cultura popular y trae a presencia una historia de una bruja que aprovecha su casita en el bosque para recibir a sus amantes. En sus amantes se incluyen niños, niñas, ranas, sapos, mujeres, viejas, hombres, muertos, etc. La canción termina diciendo: ay quien tuviera una casita en el bosque, qué feliz sería. El otro habla de una sinfonía de piano que le recuerda a una aguja picando en la tapa de un pozo. De lo que se deduce que: pop es lumpen, minimal es burgués.

  3. No hablan de nada.








Pregunta: ¿y Tolstoievsky?

Respuesta: en la mesita del burgués.


miércoles, 13 de mayo de 2009

La sirenita

Hay un lago en medio de un bosque donde vive un leñador con una barba y una camisa de cuadros rojos y un hacha y una pipa que se sonríe mientras descansa de su trabajo y mira la naturaleza que lo ha visto crecer y cuando termina con la leña se tira al lago y da unos bailecitos en el fondo con una sirena que hace años que le hace pajas o mamadas porque la naturaleza no la ha dotado con una vagina. El reino de las sirenas es enorme y es azul y hay sirenas gordas y sirenas anoréxicas y sirenas que toman crack y sirenas trans que se hacen instalar unas piernas pero nunca llegan a saber utilizarlas del todo bien y se les suelen torcer y desviar terminando casi siempre en sillas de ruedas. También hay sirenas que sólo se hacen instalar un chocho pero es raro entrar en un agujero sin unas piernas a tu espalda. Hoy he hablado con la madame del club de sirenitas Pescadito Caliente. Me ha dicho que le han encontrado un cáncer en la espina de la cola y que le queda poco tiempo. La señora Mari Carmen fuma ducados y lleva muchos años de servicio a la comunidad. Ella es de las puristas del negocio, las que trabajan sólo con sirenas puras, las que siempre han creído que nada puede superar una buena paja de sirena.

viernes, 8 de mayo de 2009

asesinato




Y llega el escritor. Cuando vi el dibujo lo primero que pensé fue: esta tía está operada. Nadie tiene esas tetazas sin haberse puesto tres quilos de silicona en cada pecho. Además tan redondas. Parecen dos pelotas de balonmano. Dan ganas de cogerlas y lanzarlas contra una portería. Agujerear la red con los músculos de mi brazo de acero. Demostrar mi capacidad atlética desperdiciada como tantos otros desperdicios.


Y entonces llega un vecino ¿Hola? ¿Hay alguien? Me ha parecido oir algo, se dice a si mismo, que es como hablar con su espejo. Sin más preámbulos el vecino se interna en la zona gris donde está tirada la chica. Joder!! Esta tía está muerta!! Todo esto es sangre o ketchup! Pero vaya delanteras. Redondez en estado puro. Tengo que llamar a la policía. Antes tengo tiempo para unos toqueteos... pero igual dejo mis huellas en sus senos y luego me acusan a mí... mmm... El vecino no se resiste a la hipnosis de los círculos concéntricos y antes de llamar se da un homenaje.


Y entonces llega el detective ¿Qué ha pasado aquí? le dicen sus pensamientos. Joder, estas tetas están operadas seguro. A ver que dice el informe... Puta y pornstar. Mala combinación en tiempos convulsos. Vaya tetas. Son el trabajo de un verdadero artesano. Con la excusa de que soy policía puedo aprovechar y tocarlas un poco. Mmmm... qué tacto tan extraño. Claramente ellas han provocado todo esto. Ellas son las culpables. Mmmm... Bueno, bueno, a ver si encuentro alguna pista.


Y entonces llega el necrofílico. Cuando el cadáver está encima de la mesa del forense. Me voy a poner las botas con estos dos balones, se dice a si mismo. Hoy es mi día de suerte.

martes, 28 de abril de 2009

Cambio en el funcionamiento del blog

Bueno bueno. Hola hola. Aquí estamos y llevamos mucho tiempo sin publicar. De hecho últimamente las publicaciones han sido muy irregulares y han llegado con cuentagotas. Disculpas a todos aquellos que nos seguís y cada vez que entrais encontrais la misma puta entrada. Bueno bueno. Hola hola. Vamos a cambiar un poco la manera de funcionar para organizarnos mejor y poder ofreceros publicaciones constantes cada semana. A partir de ahora saldrá un dibujo o un texto cada miércoles. Por ejemplo: mañana saldrá el dibujo de Berto, y el próximo miércoles el texto de Pau. Y así sucesivamente. Es decir: un elemento publicado por semana. Bueno bueno. Hola hola. Y adiós. Hasta la próxima.

Gracias por vuestra hospitalidad

miércoles, 1 de abril de 2009

Corfú

Corfú es una playa donde viven animales y familiares en una casa en primera línea de mar que tiene un porche con unos balancines donde cualquiera se puede sentar a tomar el fresco y mirar las hojas de los fresnos que se mueven al compás del Sol que a medida que se marcha entona un poco de soul. Tiene swing, el astro, y los labios pintados con carmín. Entona la nota más alta, la apuesta más fuerte, all in. Y el día se despide balanceándose el balancín. La casa que tiene un salón y una biblioteca y unas escaleras para subir y una cocina donde un cuchillo corta un calabacín. Las ventanas del salón miran al mar y des de la cocina se ve el jardín. Un pijama se sienta en el sofá y mira las olas y el cielo que se ha puesto gris. Un mechero se enciende un cigarro y un libro se explica con mucha eduación. Ramses era un faraón. Con mucho garbo se baja de la percha un pantalón. Escalón tras escalón baja hasta el salón ¿Qué haces tú fuera de la habitación? No me gusta que el armario sea mi panteón. El mundo es muy ancho y quiero pasármelo cañón. El mar y la arena y el Sol que se despide con su canción. Las estrellas y las lunas y el pantalón que besa al pijama y se desabrocha un botón.


Post-it: una chica sentada en un sofá en el salón de un piso que está en un barrio de Nueva York y que mira por la ventana las largas hileras de edificios y de gente y de coches y las noches que pasan sin pena ni gloria. Ya dicen que la vida es como una noria


Materia de reflexión: ¿Qué haría en la gran manzana uno de Soria?




lunes, 16 de marzo de 2009

Medusión Trioucoide


** ya tengo instrumento :)


** esto es otro boceto, aun tengo mi instrumento roto perdon :(

Érase una vez un meduso mayor que salió a pasear a sus medusitos por un mundo blanco con mil estrellas. El mundo blanco no era de algodón sino más bien de relieves escarpados, muy poco marcados. Qué lástima este mundo de fragmentos, y no, no quiero rimar con tormentos. El meduso grande salió a pasear a sus medusitos por su mundo de nieve seca (había cenado huevos y panceta) ¿A dónde iba el gran meduso, a dónde se dirigía? Un rumbo muy claro tenía ¿Pero acaso esperan que les revele ya la cosa? ¿No sería la entrada un poco sosa? ¿No tienen ganas de un poco de intriga? Con su permiso, déjenme que les diga: la vida del Meduso hasta ese día, tuvo momentos de tristeza y de alegría, y perdonen que recurra a la rima fácil, pero es que mi primo se quiere tunear el chasis, y merodear con los sabelotodo de la extásis. Pero basta de hablar de rosas y azucenas. Tenemos a un meduso encantado con el canto de las sirenas, que trata de recordar el rumbo que tan claro tuvo durante la cena. Y es que de esta vida sólo obtuvo, ventanas que miran a blancas praderas, y medusos naciendo de su cabeza ¿A dónde ibas meduso? ¿A dónde ibas iluso? Francamente se dirigía, al lugar que ya sabía ¿Por qué intentar camuflar lo que todos sabemos que va a llegar? Las medusas nacerán, con el tiempo crecerán, leerán batman y superman ¿Por qué intentar camuflar lo que todos sabemos que va a llegar? Las medusas pasearán por algunos caminos y a través de ventanas verán brillar el Sol que ilumina a todos los que no viven bajo tierra que son los topos y algunas tribus cnóticas de las que ya quedan más bien pocas y que los terrícolas consideran que dan la nota, pero es igual dice la foca, que casi nunca abre la boca ¿Por qué



[eh!! aquí!! yo, yo yo!! necesito introducirme, por favor, hacedme espacio, estoy sacando medio cuerpo por una grieta y hago mucha fuerza con los brazos y estoy sudando mucho para entrar, por favor!! Oh, tú, texto!! Déjame entrar en tí!! El texto me acaba de dar permiso y ahora estoy introduciendo todo el cuerpo y me estoy estirando sobre el texto, y estoy rodando entre las letras y ahora me quedo tirado acomodado en la pradera. Y estoy arrancando una l y ahora me pongo a masticarla mirando el cielo y contando las mil estrellas. Porque ahora yo, el autor, quiero hacer muestra de erudición.



Yo sé:


que existe un power point con una foto de la China,


que rezan a Santa Bárbara los mineros en la mina,


que en una buena cocina hace siempre falta harina,


y que en los 80 se tomaban muchas anfetaminas.



sábado, 21 de febrero de 2009

I

Desperdigado por caminos de papel hechos con barquitos de vapor que suben por su humo hasta llegar al cielo y se inundan con las nubes y con los violonchelos y con los dioses repanchingados y gordos con los labios color morado que caen por las barbillas y gotean hacia el suelo de algodones que no engañan y los atraviesan y se dirigen directamente hacia la Tierra poblada por seres que deambulan sin mucho qué hacer más que ir de un lado para otro de la superficie del planeta and try to survive en un mundo hostil por su grandeza y su parchís que determina si te comes una y cuentas veinte o si algún cabroncete te manda a casa por la espalda que te duele un poco de sentarte fatal y coger malas posturas debidas a los malos hábitos que son costumbres como el colegueo que queda cada viernes a las once para salir en la plaza de al lado del Boccata que cae cerca de los baruchos del centro por los que se pasea como el rey por sus palacios de piedra que esconden detrás de alguna esquina maravillosas maravillas como un león de tres cabezas sentado en un taburete y que razona mejor que Sócrates que es como decir que juega al fútbol mejor que Zidanne el futbolista con raíces algerinas que en el pro es mejor tenerlo siempre motivado y bien rojo para que rinda y meta golazos des de fuera del área, R1, L2, cuadrado y gol!! y remontada guapa que pensabas que no podría con la pendiente por la que sube un carro con cuatro ruedas y un burro delante que camina y aplasta la tierra y la hierba y se ensucia las piernas con el fango y los charcos donde se reflejan los árboles que resiguen el camino que huele a campo y a hierba y a bichos y a burro y a un hombre sentado encima del carro que mira hacia delante y se balancea al ritmo del trote del burro al que le duele la espalda de tanto tirar del armatoste que le han colocado a cambio de pasto tierno como el pan que sale del horno del pueblo los aromas del cual se levantan a las dos de la mañana para volverse panes calientes que más tarde se volverán la merienda del payés que se lo comerá encima de su burro mientras se dirige parsimonioso hacia sus tierras aradas con la costumbre y el sudor de su frente tostada por el sol que ilumina el mundo y todos sus habitantes que se distribuyen en miles y miles de centros urbanos distintos donde viven todo tipo de gentes distintas entre ellas y a sí mismas como el gato se asusta cuando se mira al espejo como la consciencia del hombre que fabrica cosas y que no es nada más que un charco donde nos vemos reflejados y eso nos asusta porqué son cosas del espíritu santo amén.

**Esto es un boceto, intentare subir el bueno lo antes posible, perdon, pero ahora mismo tengo unos extraños seres que no paran de cortarme la mano cada vez que me crece y me es imposible dibujar.

lunes, 9 de febrero de 2009

¿Habéis comido helado?

recuerdo que como si de árboles y montañas y pajarracos donde vuela el azul cielado,

las estrellas parpadean y sus pestañas son el desierto salado.

recuerdo un manga de:

un modelno samulai que anda con el pelo suelto y la sonrisa malvada,

después de la moraleja todos quieren sacar tajada

del pastel de:

chocolate con zanahoria y color calabacín,

y un horno de pueblo donde lo calienta

mi abuela:

que mira desde la carretera

¿habéis comido helado?

¿habéis comido helado?

¿habéis comido helado?

recuerdo su aparato de ultrasonidos dub

surcos recorridos con los dedos

de su arroz que hace chup chup,

recuerdo su álbum:

mi abuela espantando moscas que se cuelan en la cocina que tiene una mesa redonde juegan a cartas los vecinos,

recuerdo el paisaje que se levanta y

mi abuela que vuela:

¿habéis comido helado?

caminero no hay camino,

que no se haga sin sudar,

recuerdo que la tierra y el sol y la luna quieren hablar:

- todo nace y todo muere.

- wachiquei?

- very güel.

recuerdo que como si se levanta el telón y vemos a un hombre corriendo sobre una carretera que llega a un container donde hay una tumba

y bolsas y un árbol y una flor y una ciudad y lo lejos y lo cerca y lo que pudo haber y lo que no supo y los sitios que nunca y lo que siempre llevaba y un vestido y otro y otro y tardes en la calle y los vecinos y el campo y tal y cual, Pascual y

recordad, niños, si habéis comido helado



Perdón por el parón

Perdón por el parón, dijimos los dos a la vez. O sea, perdón por el parón, decimos los dos a la vez. Perdón peatón tolón tolón. Tamos teniendo problemillas de coordinación y de saturación a causa de nuestros respectivos estudios ¡Pero si esos de letras y esos que hacen garabatos no estudiais nada! Pues tiene usted toda la razón, oiga.

mucha' graciah ah tós

domingo, 25 de enero de 2009

El guerrero y las escaleras

Sube por unas escaleras talladas en el interior de una cueva oscura y profunda en lo vientre de la tierra de la mano de una espada que ha segado alguna cabeza en medio del fragor de la batalla. Sigue subiendo las escaleras el guerrero cansado y triste porqué hace tiempo que no moja nada más que churros en cacao líquido durante las fiestas de algún pueblucho de esta tierra y media con sus trolls y sus ogros y sus hobbits y sus gigantes feos y con berrugas y con calzado gigantesco que nunca tienen sus números en el foot locker y tienen que hacerse ellos mismos esos zapatos feísimos con esparto y todos los elfos con sus naiquis, los humanos más las ríbuc, y los salvajes montaraces gastados zapatos adidas aunnque algún burdo bardo que pasó por Lutecia lleva unas le coq algún burdo bardo que ahora mismo está escribiendo des de una habitación encima de la taberna de Bree sobre un abstruso guerrero que está subiendo unas escaleras en el interior de una cueva que está situada en la Serra de Tramuntana en la perdida is la Mayor. El guerrero ha accedido a la cueva tras bajar por un peñasegat contra el que golpeaban las olas del mar agitado por alturas de más de 20 metros de diámetro y de intensidad al cuadrado que multiplicaban el valor del guerrero que no ha dudado en dividir la gravedad del problema hasta sus más ínfimas unidades. El agujero de la cueva se encuentra en la pared noroeste del cuerpo montañoso de ese pedazo de tierra que viene del fondo del mar donde habitan los peces con sus hijas que sueñan en ser sirenitas y enamorarse de algún príncipe azul que yo soñé y que las besen después de pincharse con la aguja de la bruja piruja y que la bestia no sea tan bestia con la bella cada noche después de comer estofado. Y delante de la ventana de la taberna donde está sentado el abstruso escritor en su silla delante de su mesa delante de su hoja de su mano y de su pluma delante de su ventana se asoma una jovencita rubia vestida con un vestido azul celeste con una gran sonrisa que mira hacia el cielo y sueña en lo que puede que sea algo parecido o similar o bastante acercado a lo que yo un día yo soñé. Y resulta que la abstrusa doncella está soñando con el guerrero que se encuentra dentro de la cueva subiendo unas escaleras que fueron talladas hace ocho mil quinientos cuarenta y nueve mil doscientos años por la comunidad enana minera. Los enanos son la raza más valiente de toda la tierra y media y grandes bebedores de cerveza y amantes sobretodo de las hachas hasta hay entre los enanos un grupo especial que son los matatrolls con unas hachas enormes y guapísimas en plan hachas dobles con la hoja en forma de media luna que brillan como el sudor cuando hace sol y se levantan los brazos y las hachas para eliminar sistemáticamente a sus enemigos contra los cuales han jurado extrema venganza por algún motivo relacionado con el honor y también existen matagigantes y matadragones y matademonios y en algunas universidades se imparte un postgrado en matahalflings y las herramientas utilizadas son pequeñas y precisas por lo que se requieren unas manos con un buen pulso. Como para pintar las figuras de cualquier wargame.



lunes, 19 de enero de 2009

Premodición




Había una vez un joven artista post-adolescente que estaba sentado delante de su ordenador en un cuartucho que daba a un patio interior de una ciudad ciclópea y descontrolada que se expandía hacia todos los lados habidos y por haber. El joven temeroso de asomarse a sus siguientes levantarses seguía soñando en calles lejanas en el pisarlas en el tomarlas con calma en el clocharlas con don simón en el mearlas en las basuras. Pisadas y luces amarillas y algo de deseo y una cámara que se acerca y te aleja y los árboles en los parques y las mañanas acampanadas y las noches bebiendo fuego en un vaso de chupito y las tardes que fuisteis quizás detectives quizás lanzalotes quizás nada más que tontos cachalotes tumbados en la playa y grabando con el fuego del recuerdo el mar soñoliento y la arena rozada tantas horas por el sol del que os protegían unas gafas que enseñaban una sonrisa y tantas cosas tantas que piensas de cuando tu piensas que tu relax and take it easy.

Y al escritorzuelo le llega una imagen de la otra punta de la península que ha atravesado quilómeteros ingentes de edificios y de cables y de tuberías y de construcciones apabullantes por la extensión de sus superficies ¿Qué coño es esto? Seguro que es el logo de una de esas sectas que circulan por el arcén que bailan con los pies negros y que hacen premodición ¿Qué mierd significa este perro con un ojo y con el corazón de araña que está soñando en la Tierra? ¿Y eso qué es una medusa? Joder, estás como en las nubes y ese ojo que sin remedio sin darte cuenta sin poder reaccionar tu cabeza ya está paralizada por los quelíceros y ahora sí que te sientas ahora sí que miras ahora sí que tienes tus ojos hambrientos de quite things throught your head.

Vale perro, dile lo que tengas que decirle: Vandediós! (dice el perruno) Lucha por tus dueños pequeño saltamontes. Querrá decir sueños señor Perraña. Vandediós! Un flistillo! Hucha or us ñueños (dice Perraña absorto en sus cosas). Camina con sigilo por la Tierra como hicieron tus pérmicos ancestros y teje tus telas sin que nadie te oiga tapizar tus refugios que te protegen del viento que llevará tus tagmas encima de tus sedas y si tienes algún veneno úsalo en perjuicio ajeno aunque también puedes elegir el bien, como Spiderman.


jueves, 8 de enero de 2009

Feliz año nuevo: dibuja puntos y deja el fuego


Ha llegado un nuevo año. Tengo un punto a miles de kilómetros. Ha llegado el nuevo año!! Año nuevo, vida nueva. A renovarse. A olvidar todos los malos vicios. A cumplir todos los buenos propósitos. Año nuevo vida nueva!! Y mi puntito que se desplaza a miles y miles de kilómetros. Alegría!! Jolgorio!! Este año empieza bien! Juegos artificiales!! Coñac!!! Sangría!!!! Aquí no hay tu tía. Ha llegado el nuevo año. Anus domini. y yo me desplazo dibujando líneas y curvas con mi puntito lejano. Feliz año a todos!! Os veo sonreír, os veo alegres. Os veo nuevos, renovados, activos, dispuestos a, os comeréis el mundo, seréis lo más, seréis toreros, seréis menos que cero. Alegraos!! Que el ritmo no pare, que las palmas se enrojezcan, que los mofletes suden rojas felicidades. Cuidado conductor con las tempestades!! Que todos se agarren que vienen curvas!! ¿Quién es el guía de este estulto navío? Ya lo veo, esta es la nave de los necios y está delante el gran Sebastian conduciéndonos hacia la sabiduría. Que el ritmo no pare!! Alegría!!! Música y fiesta fiesta fiesta. El año ha empezado con unos buenos fuegos artificiales ¿Noche vieja bien? ¿Qué habéis hecho? Ohhhhh, qué guai ¿En serio? No me lo puedo creer, jajaja. Follow the leader!! Fire in the sky!!! Mi puntito, y los fuegos que no paran y no paran, y no les importa que venga el nuevo año ¿Por qué no paran los fuegos mamá? Ya pararán hijito ya pararán, tu sonríe al nuevo año que llega cargado y pesado de ilusión ¿Qué es la ilusión mami? Qué el ritmo no pare!! Ha llegado el nuevo año. Fuegos, viajes, alegría y diversión, la fiesta mola mogollón!!! Timonel no te desvíes, rumbo a los buenos propósitos, capea los vicios con estilo, tapa los ojos con tus broncas manos e indícame a mí, como parar los fuegos, ya ha llegado el nuevo año, indícame como. Y mi puntito. Dibujando líneas, que nada tienen que ver con artificios, sino con fuego auténtico, con agua, con viento, un cuerpo en, el cabello al. Y que el ritmo no pare, que ganen los puntos a los fuegos artificiales.